Ve la ricordate quella canzone di Cat Stevens: “Father and Son”? Ecco, oggi proviamo a fare lo stesso al femminile. Su un tema molto più banale se vogliamo – quale può essere la partecipazione ad un concerto – ma chissà… magari offrirà qualche spunto interessante al confronto generazionale…
Madre: Penso sia successo a parecchi della mia generazione (ma non solo…) di pensare “quando sarò genitore io, con i miei figli non mi comporterò certo così…” be’, io ci sto provando. E capisco adesso quanto NON SIA FACILE! Ma andiamo con ordine: mia figlia, massì la Yaris o Testarossa che dir si voglia, s’è invaghita dei Sonohra… ed è dalla loro comparsa al festival di Sanremo che mi assilla con ogni possibile richiesta – dal lasciarle libero il computer perché deve scaricare le foto e partecipare ai vari forum, allo spararmi nelle orecchie il loro – unico, peraltro – CD (notare che, in teoria, se lo sente solo lei mentre fa la doccia, con tre porte chiuse e l’acqua che scroscia… in pratica potrei citarlo a memoria, ma vabbè…) al voler andare ai loro concerti… cui ovviamente non la mando da sola. Non perché non mi fidi di lei… ma di galletti dementi purtroppo è ancora pieno il mondo – e l’ho visto pure ieri sera.
Ma, come dicevo, non voglio riproporre metodi educativi su cui ho dissentito quando li ho subiti. Quindi… a metà giugno, dopo un vero e proprio venerdì da leoni in ufficio, ci siamo caricati in macchina per raggiungere la prima manifestazione canora dei medesimi, abbastanza vicina da essere preda della febbre da volontà di presenza della fanciullina. Ero stanca, irritabile e proprio l’idea di essere circondata da una torma di ragazzine scatenate ed ululanti non era la massima aspirazione… Be’, Rho è stato un fiasco. Siamo rimasti due ore in attesa sotto un cielo che prima era solo nuvolo, poi s’è messa a cadere una pioggerellina che non faceva presagire nulla di buono… infatti, dopo un’ora buona è scoppiato un violento temporale. Ci siamo riparati sotto i tendoni provvidenziali di un bar (ma tra uno e l’altro c’era lo spazio per far filtrare nella schiena degli improvvidi genitori una malefica doccia non voluta… dei genitori, certo. Perché le pargole schiamazzanti – la mia compresa, ovvio! – nel frattempo si erano assiepate sotto la finestra del luogo in cui i due ineffabili miti erano nascosti… Loro belli e tranquilli all’asciutto, le pecorelle a sgolarsi sotto l’acqua per elemosinare un sorriso o un saluto… pietoso) quando finalmente, dopo un altro po’, qualcuno dell’organizzazione ha preso il microfono e dal palco ci ha avvertiti che pioveva (ma va’?) e che quindi avevano deciso di aspettare ancora un po’ per vedere se il tempo fosse migliorato. QUANTO significa, “ancora un po’” per un gruppo di ragazzine infradiciate tra cui alcune (ad esempio la mia) con gli esami alle porte???
Sono una madre “tollerante” (qualcuno potrebbe dire pazza), ma non del tutto scriteriata… quindi l’ho lasciata a strillare ancora un po’ sotto l’acqua, poi l’ho chiamata, me la sono caricata in macchina e l’ho riportata a casa. Congratulandomi con lei perché non ha protestato e ha capito senza bisogno di spiegazioni che non era il caso di rischiare una polmonite per due che FORSE sarebbero apparsi… Poteva essere finita qui? No, certo… però adesso inizia il contraddittorio! 🙂
Figlia: Dunque. Inizio con il dire che per trovare il luogo del concerto di Rho abbiamo cercato notizie ovunque, naturalmente tutte contraddittorie. Poi finalmente ci arriviamo (ore 19:30 circa, e io non avevo la minima fame…). Stava piovendo a catinelle, e noi ci eravamo rifugiati nel bar per prendere io un gelato (sì, avete capito bene, un gelato nonostante la pioggia e il freddo) e mamma un tè caldo (più normale). A un certo punto un paio di ragazzine dentro con me esclamano: “Ma… quella è la testa di Diego!” e io, infischiandomene del fatto che avevano tipo quattro anni meno di me mi metto a urlare: “Dove? Dove?” (Per la serie: la talpa…) e loro: “Eccola là!”. Ma potevo restare dentro? Ovvio che no! Allora sono schizzata fuori sotto l’acqua e mi sono appostata sotto al loro balcone. Lì sotto c’erano una decina di ragazze e io ero l’unica scema senza ombrello (che avevo rigorosamente lasciato a casa, tanto vuoi che piova!?!). Ci mettiamo a urlare un po’ di tutto, “Luca”, “Diego”, “Sonohra”… E indovinate un po’? Si AFFACCIA Luca. Noi in delirio. Allora ci mettiamo a urlare “Diego” per far uscire anche lui. Subito accontentate. Ci rivolge un sorriso meraviglioso con quella sua espressione così dolce (ok, basta ai deliri da fan…)… Poi entra e il fratello esce di nuovo e ci manda un bacio. Ovviamente noi urliamo come pazze. Alla fine mia madre mi viene a recuperare e mi dice: “Dai, tanto hanno detto che non li fanno suonare e tu tra quattro giorni hai un esame”. E io cosa faccio? Ovviamente la seguo senza fiatare (ma non senza essermi voltata un’ultima volta…). Immaginatevi la mia rabbia quando ho scoperto che poi hanno suonato dieci minuti (e ripeto DIECI MINUTI) dopo che ce ne siamo andati. Vabbè. Alla fine ho convinto mio padre a portarmi a Carugate l’11 luglio. Ha piovuto anche lì, ma io non mi sono schiodata da dov’ero (tra l’altro, c’era anche la mia migliore amica e io mi ero portata il K-Way…). Meno male che non me ne sono andata! Hanno suonato per circa mezz’ora e poi si sono fermati a fare autografi. E’ stata la serata migliore della mia vita. Fino a quel momento, almeno. Già, perché potevo accontentarmi di mezz’ora? NO!!! Ma adesso lascio la parola a mia madre…
Madre: Come diceva la dolce pargoletta, poteva bastare un concerto? Certo che no… e infatti, mi ha sfrugugliato l’anima finché la mia capacità di sopportazione ha ceduto e… ho comprato due biglietti per il concerto del 30 agosto. Me tapina… ovviamente ho passato tutto il tempo mancante a compiangermi sulla triste sorte che mi attendeva. Però l’onore è una cosa seria… e mica si può predicare bene e razzolare male, no? Quindi ci vuole coerenza. Vuoi essere diversa dalle madri tutte “ai miei tempi…” o che sbuffano di indulgente superiorità per le intemperanze delle figlie? Ecco, allora vai al concerto e ti butti nella mischia! Infatti… sono ancora qui a cercare di rientrare in possesso dei miei poveri timpani… Be’, insomma. Arriviamo in mezzo alle scalmanate (e noto con piacere che altri genitori, anche di puledrine più giovani della mia, sono in fila per entrare… mal comune…!) e facciamo la fila, attente a non danneggiare i capolavori striscioneschi altrui (ma ‘ste ragazzine non c’hanno altro da fare??? Io quando scatenavo la mia modesta arte grafica era sempre per scopi più alti: per la scuola, contro il governo… non per un duo di aspiranti menestrelli…)
Figlia: Dopo una giornata tutta fuori casa (così han deciso…) troviamo il posto. Lì vicino c’era anche un ristorante dove si mangia benissimo (l’unica cosa che è piaciuta a mia madre di ‘sta serata…). Poi per trovare l’entrata sono partiti 10 minuti. Ci mettiamo in fila e mia madre comincia: “Lo sai che soffro di claustrofobia?” e io: “Sì”.
“Ecco, quando mi pressano troppo mi metto a vomitare”. Effetto immediato: dieci centimetri di raggio tra lei e gli altri… Entriamo, ci sediamo, e aspettiamo. Io con il mio bel cartellone, la macchina fotografica digitale (altrimenti nota come “Giorgina”) e il cellulare come ultima spiaggia per “documentare il mitico evento”. Prima c’è una tipa dell’organizzazione che ripete la solita manfrina: “Durante l’esibizione, che durerà circa un’ora e quaranta (“aaargh!”, esclamò allora la mamma sull’orlo di una crisi di nervi…), è severamente vietato salire sul palco (a noi veramente non era nemmeno venuto in mente, ma grazie dell’idea!!!)”. I musicisti che li accompagnavano iniziano a suonare. Sbuffo di fumo (modello: “drago con il raffreddore). Escono. Si dirigono verso i microfoni. Iniziano a cantare l’inconfondibile Love Show. Le ragazzine come me iniziano a urlare a più non posso (ora infatti sono QUASI senza voce…) e a cantare con loro. Finiscono il pezzo, salutano, e ne cominciano un altro. Mia madre che si copriva la faccia con il mio cartellone (così però almeno lo vedevano…) io che filmavo (8 min e 10 sec possibili… In pratica nulla!) con la Giorgina e intanto mi sgolavo. Durante un pezzo (So La Donna Che Sei, per chi volesse saperlo…) hanno fatto le presentazioni. Mia madre negherà il tutto, ma io tanto lo dico lo stesso: Diego ha fatto un assolo di chitarra che era la fine del mondo. Oltre alle canzoni del loro CD hanno fatto anche alcune cover, tra cui Sultans of Swing dei Dire Straits, che secondo me hanno fatto bene ma che a mia madre ha fatto schifo (oggi ho sentito l’originale, e il pezzo di chitarra era fatto davvero BENISSIMO – checché ne possa dire chiunque altro – e la voce di Diego era molto più bella… Ma questi sono gusti). Mi sono divertita da matti, e alla fine Diego mi ha QUASI (purtroppo c’è il quasi) toccato le mani. Avevo anche una missione da compiere, ma questo ve lo dirò in seguito…
Madre: La storia della claustrofobia e conseguenti crisi di rigetto però è vera… risale probabilmente ad un inverno ormai perso nella notte dei tempi, quando con mia madre stavo tornando da chissà dove e sul mezzo ultra-affollato ho rischiato di soffocare nel loden di un passeggero. Già adesso mi sono conservata piccolina, allora poi ero davvero microscopica… ma mica era colpa mia! E comunque, se sono sopravvissuta, evidentemente ero destinata ad altre imprese… tipo quella di ieri appunto. In ogni caso, non credo di essere l’unica che custodisce gelosamente il proprio spazio vitale (che, ho notato in altre occasioni, quasi tutti tendono a rubarmi: sempre tutti addosso a me, anche se a far la coda alla posta non è che sono quei dieci centimetri che ti fanno arrivare prima… o sì?) e comunque il fine, che è buono oltre che legittimo, giustifica i mezzi. Ho detto.
Ma torniamo al concerto. Non è che abbia prestato particolare attenzione ai tipi sul palco (tantomeno alle loro canzoni, di cui – vuoi per l’acustica, vuoi per il volume o perché hanno sviluppato la strana tendenza a voler inghiottire i microfoni… vai a sapere!). Piuttosto ho provato ad adottare lo spirito dello scienziato in fase di osservazione di un universo straniero. E’ vero: il cartello di mia figlia serviva a nascondermi la faccia… non perché, come le ho detto, almeno non mi si vedeva nelle riprese. Piuttosto perché mi sono calata nei panni di quei due poverini: se avessero visto la mia espressione tra l’obbrobrio ed il raccapriccio, magari avrebbero stonato… e non ne avevano bisogno!
Sui loro pezzi, e sui testi, torno dopo. Adesso mi preme concludere il discorso Dire Straits. Va indubbiamente a loro merito (dei Sonohra, sic!) l’aver cercato di far conoscere un pezzo di rock (ma hanno fatto anche un Rythm&Blues, che per me è quello che usa anche Guccini al termine dei suoi concerti, quando è mezzo ubriaco e balla come un orso… tutt’altro stile, devo dire. Ma sono gusti…) a una massa di caprette ignoranti (senza offesa: ignoranti etimologicamente, perché sono giovani ed il rock invece è più vecchio di me… e non so quanti genitori abbiano avuto la brillante idea di inculcare nelle menti virginali – nel senso di <intonse, pure… “rase” > – delle loro pargolette qualche pezzo di musica “vera”: dalla classica al rock, di tutto: purché fatto bene… prima che le suddette scoprissero autonomamente i loro gusti (qui ci sarebbe da aprire ben altro che una parentesi sulle mode, sul branco e quant’altro… ma sorvolo) e/o decidessero – in modo generazionalmente corretto e scontato – che i genitori sono portatori di una cultura vecchia e, quindi, trascurabile.
Ho sentito commenti molto più pesanti dei miei sull’interpretazione (lo strazio???) che i Sonohra hanno dato del mitico pezzo di cui sopra. In fondo io mi sono limitata a dire che l’originale mi piaceva decisamente di più e che è un vero peccato che le caprette dovessero essere indotte a pensare che il rock è quello lì… ma come dice la saggia figlia, è questione di gusti. Quanto alla fine del mondo per l’assolo di Diego, fortunatamente Dio non l’ha pensata come la pargola (questa volta siamo dalla stessa parte, incredibile!) e siamo ancora tutti vivi… se la Testarossa mi lascia in vita dopo aver letto questo pezzo (e non ho ancora terminato…) lascio a lei la parola, per ora.
Figlia: No, ora l’ammazzo. Giuro. Le faccio finire il pezzo solo perché il mondo sappia che madri sciagurate ci sono in giro e poi l’ammazzo. In più che le faccio sentire finalmente qualcosa di moderno e non quelle solite robe da vecchi (a parte quelle che piacciono anche a me… Tipo gli Eagles, Cat Stevens, David Bowie, solo per citarne qualcuno… Ma anche… – no, scusate, il maanchismo no! – ma pure i già citati Dire Straits, perché no?) cosa fa? Pianta grane. Ma io dico, non puoi almeno FAR FINTA di divertirti??? Oltretutto sono così gentili a fare una canzone dei tuoi tempi e tu continui a mugugnare: “che schifo! Loro la fanno meglio!” Ma va’? Se l’avessero fatta uguale o si sarebbero chiamati Dire Straits e non Sonohra oppure sarebbero stati in playback!!! Vabbè. Tornando alla mia missione. Io e la mia migliore amica abbiamo deciso di commissionare (a mio nonno) una nota musicale di legno con una porticina in cui mettere un messaggio e di regalargliela il 30 (cioè ieri…) se si fossero fermati per gli autografi, cosa che ahimè non è successa. Poi i suoi genitori non l’hanno lasciata venire, ma questo è un altro discorso. Io ce l’ho messa tutta, mi sono appostata anche di fianco alla loro macchina, ma niente. E pensare che ero appiccicata al vetro e dietro c’era il mio adorato Dieghino!!! E sul sedile accanto c’era Luca… E oltretutto hanno anche fatto un bis e la versione inglese de L’Amore!!! Faccio finire la mia sciagurata madre…
Madre: Le ultime affermazioni di Yaris, se prese alla lettera, fanno di me una fallita. Ma come, io predico il dialogo ed il confronto e lei, alla prima occasione, passa alle vie di fatto? Per fortuna – mia, non necessariamente vostra… – la conosco abbastanza e so che in fondo (molto in fondo questa volta, temo) mi vuole bene e non mi ammazzerà. Del progetto folle suo e della sua amica non dico nulla – ognuno deve scontrarsi con i suoi demoni… – e torno al discorso-testi, prima solo accennato. Non mi piacciono i discorsi che iniziano con “ai miei tempi..” ma ormai faccio parte di chi li può nominare (i suoi tempi) come qualcosa di passato – trapassato remoto? – quindi… Lasciamo perdere tutto il discorso che riguarda la musica straniera – anglofona perlopiù – che ha nutrito i miei giovani anni: più che i testi, di cui ben pochi capivano il senso (almeno inizialmente: infatti certi testi fanno… diciamo “rabbrividire” e sono giustificati dal fatto che nessuno li capiva. Penso a me: da brava e convinta stalinista, MAI avrei potuto canticchiare Cocaine di Jimi Hendrix, ad esempio! Ma l’ho fatto… ops!), l’elemento di novità e di rottura era la musica… tanto di cappello a quei SIGNORI musicisti di cui questi, a voler essere benigni, sono solo pallide imitazioni (il mito della caverna di Platone???). Restiamo quindi in Italia. Anche allora morivano dei ragazzi in incidenti stradali… vi ricordate Canzone per un’amica di Guccini? Be’, non riesco a fare confronti con Salvami… ma sicuramente ciò è dovuto all’età. Però io mi scaldavo con il Venditti di “compagno di scuola”, con Guccini (tutto, Opera buffa compresa), con gli Stormy Six o con il Banco, con De André e Gaber – solo per citarne alcuni.
Non mi lancerò in dotte disquisizioni sull’uso e sulla conoscenza dell’italiano degli idoli di mia figlia… certo è che i testi dei nostri beniamini a confronto sono… decisamente non paragonabili. Diciamo “notevolmente diversi per spessore” e finiamola qui.
Però mi resta un dubbio: se il sindaco di Verona dice di loro che “… è un onore ospitare… questi due talentuosi artisti che sono rappresentativi di tanti bravi ragazzi veronesi” e che “per la città di Verona è un vanto che si somma, nel giro di pochi mesi, al trionfo di un’altra brava ragazza veronese, Silvia Battisti, eletta Miss Italia 2007”, quali onori avrebbero dovuto essere tributati ai cantautori “dei miei tempi” (che in realtà sono – quasi tutti – “sempreverdi”), che, oltre alla capacità di aggregare giovani, in qualche modo cercavano di far passare il messaggio – scomodo, difficile ed inviso ai più – di ragionare con la propria testa? Nessuno… Infatti. Perché i bravi ragazzi, così come il potere li concepisce, sono quelli che strimpellano motivetti orecchiabili e non troppo impegnati (sono buona…) o che partecipano – e vincono – a Miss Italia…
Figlia: Ma insomma! Non si può continuare a fare paragoni con quelli che piacciono a te, perché tanto SICURAMENTE qualche cavolata in qualche remota canzone che quasi nessuno sa l’hanno sparata anche loro! E poi ok, i testi secondo mia madre non vogliono dire una cicca, ma per me hanno un senso. E non mi potete venire a dire che non sanno suonare. Questo proprio non si può dire. Sono Musicisti che secondo me si meritano il successo e che sono davvero un vanto per Verona, dove ultimamente sono successe parecchie cose spiacevoli. Almeno qualcosa di positivo c’è. E poi, come se già questo non bastasse, hanno delle voci meravigliose. E nessuno può dire nulla a riguardo.
Oltretutto sono due ragazzi davvero semplicissimi, che non se la tirano affatto, e che non si stufano di noi fan… Anche perché altrimenti non si spiegherebbe come mai continuano a ringraziarci del sostegno! Qualcun altro (e ho già in mente un paio di nomi) non lo farebbe. Loro invece sì!!! E non venitemi a dire che è solo per “salvare le apparenze”, perché non è così. E quanto alla facilità dei loro pezzi, vi dico: provateci voi! Tanto non ci riuscirete…
Comunque, tornando al concerto, sono stati troppo forti, da morire dal ridere e dall’emozione. Anche perché Diego saltava su e giù come un matto e ha sbagliato un paio di parole e Luca alla fine della canzone dove ha cantato solo lui portandosi in giro per il palco l’asta del microfono poi ha esclamato: “Ragazzi, ho rotto l’asta del microfono…”!
E, cara mammina, avresti forse preferito se ti avessi portata a un concerto di (solo per citare alcuni gruppi) quei dementi dei Dari o quegli psicolabili dei Tokio Hotel (che non sanno nemmeno come si scrive “Tokyo”) una cui canzone inizia con “Fisso una porta rotta”? Quella avrà un senso… Come (senza andare a prendere gruppi da voi – per fortuna – mai sentiti) “Yellow Submarine”. “Noi viviamo tutti nel sottomarino giallo”, eh, certo, ma loro sono i Beatles e possono permetterselo. I Sonohra invece non possono sbagliare. Sono esseri umani anche loro!!! Quindi non polemizziamo troppo… Le parole per me hanno un senso, le loro voci sono davvero meravigliose e la musica è eccezionale. Questo è come la penso io. Poi tanto voi darete ragione a mia madre, ma io ce la metto tutta per difenderli, da tutto, da tutti e a qualunque costo.
Vabbè, non stiamo qui a litigare, tanto non cambio idea su di loro… E certo che ti voglio bene, basta che non insinui nulla di male sul conto dei miei angioletti canterini… Luca & Diego.
Madre: Persuasiva la fanciullina… la dialettica non le difetta certo (e meno male, perché mi sa che ne avrà bisogno, anche al di là di questa diatriba…).
Non voglio proseguire la polemica; faccio solo notare che, forse, è meglio che evitiamo discorsi impegnativi su musicalità e purezza delle voci – lasciamo il giudizio agli esperti, se vorranno.
Quanto al resto… la storia forse si degnerà di dare una risposta. I miei cantautori sono sopravvissuti al passare delle stagioni, i Sonohra… chissà!
Figlia: Grazie! Ok, lasciamo il tutto nelle mani degli esperti che, se non tutti almeno alcuni, hanno confermato quanto da me sopra accennato. Concludo col dire che è stata una serata indimenticabile… Unica, magica e piena di emozioni! W I SONOHRA 4ever!!!
Tempo impiegato da entrambe per scrivere il pezzo: tutto il giorno! XDXDXD
La foto di uno dei nove orsi
Dal 1° Febbraio 2008 è entrata in vigore la convenzione del Consiglio Europeo sulla lotta contro la tratta degli esseri umani.
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